Ach würden doch die Arschmenschen
Am Ende nicht wie Marschmenschen
Statt am Grill auf Märschen schwitzen
Sondern faul auf ihren Ärschen sitzen
Monat: Dezember 2019
Jener Sommer
Meine Hand wird ruhiger, bleibt flach auf dem Tisch liegen. Ein fast unmerkliches Kribbeln in den Fingerspitzen, ein letzter leiser Impuls zu begreifen, was soeben passiert ist. Ihre Hand hat dicht neben meiner gelegen. Wir haben uns nicht berührt, nicht einmal heute. Und jetzt, da die Nähe so greifbar ist, verstummen wir, senken unsere Blicke, beben leise voneinander weg. Aus. Weiterlesen
Tannen-Hütte
Eine Art Idylle (II)
Meine Tannen-Hütte steht, wie kann es anders sein, an einer Lichtung, zu drei Seiten hin und am Ende der sanft abfallenden Lichtung umsäumt von hohen Tannen, die dahinter einen dichten, dunklen Wald bilden. Die Hütte ist aus eben diesen Nadelhölzern gebaut, nur der große Kamin mitten in dem einen Wohnraum besteht aus gemauerten Natursteinen. Im Winter, Weiterlesen
Ein heiliger Abend
Wiederentdeckte Weihnachtsgeschichte aus dem Jahr 2000
„Heilig Abend – erheiternd und labend. Noch eins, Herr Wirt!“ Das zynische Lächeln gefror dem Gast am Tresen im Gesicht. Noch immer waren seine Hände taub vor Kälte, eine eisige Böe drückte gegen die Fenster der kleinen Kneipe. Jeder Schluck spülte ihn weiter fort von diesem unglückseligen Abend, der doch so schön begonnen hatte. Weiterlesen
Kartoffelherz
„Es ist eine Schande!“ Wütend stampfte der Koch mit dem Fuß auf. Die Holzdielen knarrten unter seinem Gewicht, das Geschirr in den Schränken klirrte. Gerade einmal eine Gabel hatte die Herrin von ihrem Teller gegessen. Was man auch tat, wie schön man das Mahl auch dekorierte, nichts brachte diese… diese… Person dazu, etwas mehr zu nehmen als genau diese eine Gabel. Der dicke Koch rang die Hände, schließlich seufzte er und nahm sich des vollen Tellers an. Es hing ihm zum Hals heraus: Tagein, tagaus gab es Kartoffeln. Ausschließlich Kartoffeln. Aber nicht irgendwelche Kartoffeln. Weiterlesen
Vor dem Winter
Vor dem Winter ragen kahle Äste
In den grauen Himmel
Der Wind reißt letzte Blätter mit
Auf den nassen Boden
Das heiße Blut der Leidenschaft
Ist endlich abgekühlt
Die Kraft des Lebens weicht zurück
Es fällt in tiefen Schlaf
Was haderst du mit diesem Lauf
Treibst weiter Blüten aus
Zur Unzeit kommt dein Widerstand
Im Eis wird er erstarren
Liebe und Vergessen
Sie liebte ihn seit langem. Heimlich. Ohne sein Wissen. Lange Zeit hatte es nicht sein dürfen. Der Mann war verheiratet und außerdem war sie seine Haushälterin. Weiterlesen
Alltagssplitter: Sie isst Hähnchen
Warum habe ich eigentlich geglaubt, dass eine so schöne junge Frau, die soeben telefonisch einen Termin zum Spitzenschneiden ausmacht und die so schlank und sportlich wirkt – dass diese junge Frau sich nur an der Salatbar des Grillrestaurants bedient und vielleicht ein Glas Prosecco oder, weil sie allein dort sitzt, doch eher ein Glas stilles Wasser bestellt – stille Wasser sind tief, sagt man, aber wer ist man? Weiterlesen
Seitenreiter 