Dieses Buch riecht muffig
Seine Seiten sind vergilbt
Sein Autor längst verblichen
Sein Inhalt ohne Nutzen
Wie Haargeflecht im Abfluss
Ein krauses in der Lakenfalte
Spült die Nachwelt Überreste
Und jegliches Erinnern fort
Dieses Buch riecht muffig
Seine Seiten sind vergilbt
Sein Autor längst verblichen
Sein Inhalt ohne Nutzen
Wie Haargeflecht im Abfluss
Ein krauses in der Lakenfalte
Spült die Nachwelt Überreste
Und jegliches Erinnern fort
Was bleibt von all den Büchern
Was mehr als Papier das vergilbt
Wie Haar auf einem alten Kopf
Ein Barthaar in der Totenmaske
Sie liebte ihn seit langem. Heimlich. Ohne sein Wissen. Lange Zeit hatte es nicht sein dürfen. Der Mann war verheiratet und außerdem war sie seine Haushälterin. Weiterlesen
Du lieber Mensch dein Lächeln
Ist nicht von dieser Welt
Zuletzt ist dieser Blick
Nur das des Kindes das du warst
Du lieber Mensch dein Geist
Ist lang nicht mehr in dir
Zuletzt hat dein Gefühl
Wie auch die Liebe dich verlassen
Du lieber Mensch dein Leben
Ist am Ende wie am Anfang
Zuletzt wird alles nichts
Doch vorher lächelt das Vergessen
Er musste sich zwingen wegzusehen, doch er konnte seinen Blick einfach nicht von ihr wenden. Sie sah ihr so ähnlich, jener Frau, die er sich immer erträumt hatte, die er geträumt hatte, fast war es, als würde ein Traum wahr, mehr noch: als hätte er diese Frau selbst erschaffen. Nur, warum erwiderte sie seine Blicke nicht, spürte sie denn nicht dieses Band zwischen ihnen – ein Band, das vielleicht schon immer da war? Weiterlesen