In trüben Schlieren fällt der Himmel
Auf die schwere schwarze Erde
Legt den Schleier des Vergessens
Über ausgelaugtes Sommergrün
Da vorne auf dem Stoppelacker
Krakeelen Krähen um das letzte Korn
Von Westen her weht herber Wind
Erfüllt die Luft mit Gülle-Pest
Bleiern legt sich der November
Über umgepflügtes müdes Land
Löscht das Licht der leichten Zeit
Und macht die Welt westfalengrau
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